HIROSHIMA MON AMOUR, DONDE HABITAN LOS RECUERDOS

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Recuerdos, vida deconstruida. De igual modo que el huevo y la patata de Adriá se unían en la boca para crear nuevas sensaciones con sabores ya conocidos, los recuerdos tejen una nueva vida o, para ser más exactos, la ficción de nuestra vida. ¿Por qué nos gustan los cuentos?, ¿por qué añadimos nuevos detalles cada vez que contamos la misma anécdota?

Poesía. Esos versos que de adolescentes identificamos con cursilería, fruto de nuestra propia incapacidad para reflejar una emoción o un estado de ánimo sin que nos sintamos farsantes en un mundo que nos va demasiado grande. ¿La poesía sólo está en las palabras? Imágenes, sonidos, ruidos… ¿Hasta donde abarca este sentimiento?

Todos queremos ser libres. ¿Todos? Ojalá. La mayoría prefiere encorsetarse en lugares comunes, a salvo y sin riesgo. La lotería está bien si jugamos 5 euros, quizás no ganamos, pero tampoco perdemos. Porque la pérdida duele, nos hace frágiles, nos hace humanos y por eso tratamos de borrarla de nuestros recuerdos. Pero como escuché hace poco, el único momento en que somos libres es durante el sueño, donde deconstruimos la vida en recuerdos…

Recuerdos, libertad, poesía. Todo ello me surge del visionado de la película Hiroshima Mon amour, de una Emmanuel Riva tan subida como creíble, de unos diálogos excesivamente literarios que establecen una batalla con las imágenes de las que los espectadores salimos ganadores, de unos tempos imposibles que no respetan ninguna de las normas que se empeñan en que apliquemos.

Más amour fou en la vida y en la arte. De otro modo estamos muertos. No hay una sola realidad, pensemos en todas esas maravillosas vidas, amantes, recuerdos, que permanecen en nuestra memoria y mimémoslos, aliméntamelos y dejemos que sean parte de nosotros.

 

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